Leere Herzen

Juli Zehs große Erfolge beruhen auf ihrem Gespür für zeit­typi­sche Kern­themen und Stoffe von politi­scher, sozialer, morali­scher Relevanz, die sie in packenden Plots mit immensem Detail­wissen aufzu­berei­ten und interes­sant und realitäts­nah zu erzählen versteht. Auch ihr neuer Roman lebt von seinen engen Bezügen zu un­befriedi­genden Zuständen und Tenden­zen in unserer Gesell­schaft. Er spielt im Deutsch­land des Jahres 2025.

In den zwei Wahlperioden bis dahin hat sich die Gesell­schaft zum Schlech­teren verändert. Die Politik­verdrossen­heit hat weiter um sich gegriffen (»Nicht-Wähler gewinnen Wahlen, während engagierte Demokraten mit dem Wählen aufhören«), politisches Geschehen wird gleich­gültig hingenom­men wie das Wetter (»nur Idioten beschweren sich darüber«). Angela Merkel hat man aus der Kanzler­schaft gedisst. Ihre Nachfol­gerin ist Regina Freyer von der Partei BBB (»Besorgte-Bürger-Bewegung«). Ihre Regierung hat sich zugunsten der »Effizienz« demokra­tischer Kontroll­gremien entledigt, breite Bevöl­kerungs­kreise durch ein »bedin­gungs­loses Grund­einkom­men« und Ablen­kungs- und Ent­spannungs­programme ruhigge­stellt und Ausländer durch Sonderab­gaben und derglei­chen abge­schreckt. Das weltpoli­tische Zukunfts­szenario der Autorin ist noch kühner: Die Freunde Trump und Putin haben den Syrien­krieg beendet, wodurch die Zwei-Staaten-Lösung für Israel und Paläs­tina möglich wurde und das Schreckge­spenst des islamisti­schen Terrors wie eine Seifen­blase zerplatzte. Jetzt ist der Nahe Osten Haupt­abneh­mer amerikani­scher Produkte, während zwischen den USA und Europa ein Wirtschafts­krieg wütet.

Beispielhaft für die zukünftige Gesellschaft – unter beruf­lichen, sozialen, kultu­rellen und privaten Aspekten – porträtiert die Autorin zwei Braun­schweiger Ein-Kind-Familien. Britta, Richard und die sieben­jährige Vera leben auf der schicken Sonnen­seite in gesicher­tem Wohlstand. Richard verwaltet Risiko­kapital in seinem Start-up, aber das Geld bringt Britta nach Hause. Auf das Gebahren ihrer lukra­tiven Firma fokus­siert sich der Plot.

Ihre Freunde Janina, Knut und Cora, ebenfalls sieben, stecken dagegen in prekären Verhält­nissen fest. Theater­autor Knut (ein »Weichei«) wartet schon länger auf seinen Durch­bruch, Janina macht einfache Büro­arbeiten für schlecht zahlende Kunden und hängt einem eskapis­tischen Traum vom romanti­schen alten Häuschen mit bunt bepflanzter Schub­karre im Gärtchen auf dem Lande nach.

Vera lernt in der Schule Pro­grammie­ren (»die übliche Silicon-Valley-Pädagogik«) und darf nicht fernsehen, Cora besucht ein »musisches Kinder-College« mit Smart­phone­verbot. Wenn sie bei Vera zu Gast ist und die Eltern bei Bier und Prosecco plaudern, ziehen sich die Kinder Veras Lieblings­serie »Mega­mania« auf Netflix rein, spielen Baller­spiele mit Veras HiTech-Gadgets und juchzen »Kollate­ralscha­den«, wenn sie putzige Aliens (»Glotzis«) abge­knallt haben.

Britta, nach außen hin cool und leidenschaftslos, leidet unter ständigen Bauch­schmer­zen, die sie wie manch anderes wegzu­drücken versucht. Die Ideale und Werte, die ihre Eltern ihr noch vorleb­ten, sind verloren­gegan­gen und mit ihnen ihr Glaube »an eine bessere Welt«. In ihrem Herzen herrscht Leere, auf ihre Seele drückt ein schlechtes Gewissen. Denn ihr ist klar, dass ihr eigenes Unterneh­men »als Dienst­leister ... die kollek­tive Reise in den Abgrund unter­stüt­zend begleitet«.

Vordergründig firmiert »Brücke« als »Heilpraxis für Psycho­thera­pie ..., Self-Mana­ging, Life-Coaching, Ego-Polishing«. Das Schild lockt die Schwachen, Ge­schädig­ten, Ge­scheiter­ten an, die sich aufge­geben haben bis zum Lebens­über­druss. Die empathie­freie, auf Effizienz bedachte Gesell­schaft produ­ziert immer mehr dieser Verlierer. Doch Britta und ihr Kollege Babak, ein homo­sexuel­ler Nerd mit iraki­schem Migrations­hinter­grund, haben keines­wegs die hehre Absicht, diesen Menschen aufzu­helfen, damit sie wieder Fuß fassen, sondern sie wollen schlicht­weg Gewinn aus ihnen ziehen, und das auf maka­berste Weise.

Zu diesem Zweck werden die Hilfesuchenden nach der Intensität ihrer Daseins­müdig­keit selektiert. Sie durch­laufen ein scho­ckieren­des Programm, das in zwölf Stufen ihre Sterbens­bereit­schaft ausreizt. In jeder Phase brechen ein paar Kandi­daten die so genannte Heil­thera­pie ab und kehren lieber freiwil­lig in ihr tristes Leben zurück. Wer aber durchhält, hat sich als zum Äußers­ten ent­schlosse­ner Selbst­mörder qualifi­ziert – und wird der »Brücke« bares Geld bringen. Denn es gibt genug Interes­senten für diese mensch­liche Ware kurz vor dem Verfalls­datum. Nationa­listen, Separa­tisten, Öko-Aktivis­ten, Islamisten und andere Gruppen wenden sich vertrauens­voll an die »Brücke«, wenn sie für eine spektaku­läre Aktion einen Selbst­mord­atten­täter suchen, und die Firma liefert diskret, zuver­lässig und geprüfte Quali­tät.

Dumm nur, dass auf einmal ein Konkurrenz­unterneh­men namens »Empty Hearts« auf den hoch­speziali­sierten, brisanten Markt drängt. Großes Aufsehen erregt ein Atten­tat am Leipziger Flug­hafen, das aller­dings an seiner äußerst dilettan­tischen Ausfüh­rung scheitert. Wie es mit der »Brücke« weiter­geht, wer hinter »Empty Hearts« steckt und welche Strategien man verfolgt, dem geht der wendungs­reiche Krimi-Hand­lungs­strang nach.

Noch ehe die Autorin loslegt, wischt sie uns eine Provoka­tion hin: »Da. So seid ihr.« Sorgt sie sich etwa, dass wir Leser ohne den Finger­zeig nicht begreifen könnten, wie tiefgrei­fend sich heutige Gesell­schaf­ten bereits gewandelt haben? Dass jeder aufgeru­fen ist, der Verhär­tung und Verro­hung entgegen­zutreten? Dass nur neues Engage­ment das Schlimmste verhin­dern kann? Als traue sie der Wirksam­keit ihrer eigenen Satire nicht, lässt sie ihre Prota­gonis­tin Britta, Reprä­sentan­tin einer abge­tauch­ten Intel­ligen­zija, ihre späten Einsich­ten dekla­mieren: »Ich habe nie BBB gewählt ... Ich habe einfach ent­schieden, mein eigenes Ding zu machen. Jahre­lang war ich mir zu fein für die Nach­richten­portale. Leute wie ich tragen die Schuld an den Zustän­den, nicht die Spinner von der BBB.« Mittel­schicht-Möchte­gern Janina hatte sich seichter aus dem öffentli­chen Diskurs verab­schie­det. »Ich genieße es in vollen Zügen, dass mich die aller­meis­ten Dinge nichts angehen«, begrün­dete sie der Freundin ihre stete Fröh­lich­keit »in der heutigen Zeit«. Britta meint, Janina habe »ihr Wahl­recht im Geiste gegen eine Wasch­maschine einge­tauscht«.

Im Prinzip ist »Leere Herzen« eine Dystopie. Aber die Fiktion ist zu nah an unserer realen Gegen­wart, um als Dystopie zu funktio­nieren. Die paar Jahre Abstand schaffen keine Ver­frem­dung, die geschil­derten Zustände von morgen und über­morgen sind den gewohnten von heute noch zu ähnlich, als dass sie grund­sätz­liche Bestür­zung, Wut und Wider­stände auslösen könnten.

Überdies ist der Plot doch etwas zu krud und enthält allerlei Leer­stellen. Auch Erzähl­duktus und Sprach­stil erreichen nicht die Kraft, für die »Unter­leuten«, Juli Zehs bislang größter Erfolg (2016), weithin gepriesen wurde. Als spannende, geist­reiche Krimi­unterhal­tung mit einer Portion Gesell­schafts­kritik ist »Leere Herzen« unein­ge­schränkt empfehlens­wert, aber der bedeu­tungs­schwan­gere Anstrich verblasst schnell, sobald das Buch zu Ende gelesen ist.