Smiley

Einen Spionageroman zu lesen, der in der Zeit des »Kalten Krieges« spielt, könnte bei etlichen Lesern geradezu wohlige Nos­talgie­gefühle wecken, wie wenn man in einen ehr­würdi­gen Oldtimer steigt. Um im Bild zu bleiben: Statt Navi, Sicher­heits­assis­tenten und Touch­screen-Steue­rung hatten Auto­fahrer vor sechzig Jahren ein Lenkrad, drei Pedale und ein paar Knöpfe am Arma­turen­brett, um ihr Fahrzeug voran­zu­treiben, aber das konnte durchaus elegant, sport­lich, bewun­derns­wert sein. Der Spion hatte damals allen­falls ein paar hand­werk­liche Meister­stücke wie winzige Kameras und Ton­band­geräte bei sich, war im Einsatz aber auf sich selbst ange­wiesen, musste sich geschickt tarnen und bewegen, körper­lich auf alles gefasst sein. Heut­zu­tage stehen den Geheim­diens­ten welt­um­span­nende Netze, Satel­liten, Drohnen, Com­puter, Künst­liche Intelli­genz und aller­lei Cyber-Zauber zur Verfügung, die jeden Flecken der Erde Tag und Nacht im Blick haben und im Home-Office befragt werden können. So ähnlich stellt sich jeden­falls das Bild dar, das uns Normal­bürgern in Literatur und Film vermit­telt werden sollte bzw. soll. Gleich geblieben ist die Bruta­lität des Wett­kampfes und die Skrupel­losig­keit, mit der man in diesem Be­täti­gungs­feld über Leichen geht.

Nun ist 2024 ein britischer Spionage­roman er­schie­nen, der an die Glanz­zeiten dieses Genres an­knüpft, und das sozu­sagen aus beru­fener Feder. Sein Autor ist Nick Harka­way, der Sohn von John Le Carré (beides sind Künstler­namen). Letzterer schöpfte für seine Agenten­thriller aus dem Wissen, das er während seiner jahre­langen Tätig­keit für die briti­schen Geheim­dienste MI5 und MI6 gesam­melt hatte, bevor er sich zurück­zog. Sein jüngster Sohn, 1972 geboren, ver­spürte in sich eine Art Ver­mächt­nis, und so ent­schloss er sich, George Smiley, die Haupt­figur aus »Der Spion, der aus der Kälte kam«, dem wohl be­kann­testen Werk seines Vaters, wieder aufleben zu lassen. »Smiley« (Original­titel »Karla’s Choice«, über­setzt von Peter Torberg) ist aber sicher auch eine liebe­volle Hommage an seinen im Dezember 2020 ver­storbe­nen Vater.

»Smiley« beamt uns zurück in die Sech­ziger­jahre. Die welt­poli­tische Lage war über­sicht­licher als heute. Zwei Lager standen einander unver­söhn­lich in feind­lichem Wett­kampf gegen­über: West und Ost, die »freie Welt« und die kom­munis­tischen Dikta­turen, getrennt durch den »Eiser­nen Vorhang«. Der war am sicht­bars­ten im ge­teilten Berlin mit seiner Mauer. Wer sie von Osten her zu über­winden ver­suchte, setzte sein Leben aufs Spiel. Der berühm­teste offizielle Durch­lass war der mit Schran­ken, Barrie­ren und Schützen ge­sicherte »Check­point Charlie«. Hier durften wenige Privile­gierte nach strenger Kontrolle in den anderen Teil der Welt passieren.

Wer John Le Carrés Klassiker (oder seine Verfil­mung) kennt, ist vertraut mit den Prota­gonis­ten wie Haydon und Ester­hase, mit dem »Circus«, wie sie den briti­schen Geheim­dienst ironisch bezeich­nen, und mit der eisigen Atmos­phäre des »Check­point Charlie«. Genau hier nahm die letzte Mission der beiden ein tragi­sches Ende, als ihr Agent Alec Leamas, der im Osten einge­setzt und ent­tarnt worden war, er­schos­sen wurde.

Die Handlung in Nick Harkaways fiktio­naler Fort­führung setzt 1963 ein, also zwei Jahre nach »The Spy who came in from the Cold«. Das Desaster um Alec Leamas lastet noch schwer auf »Control«, so der Deck­name des Chefs des briti­schen Aus­lands­geheim­diens­tes, und überdies hat sich George Smiley, sein bester Mann, in den Ruhe­stand davon­gemacht. Schon über fünfzig Jahre alt und von nicht sonder­lich attrak­tivem Äußeren, will sich Smiley jetzt noch ein erfülltes Leben ein­richten, indem er sich ganz seiner gelieb­ten Ehefrau Lady Ann Ser­comb widmet. Leider zeigt sich bald, dass nicht nur sein Chef, sondern auch die lebens­lustige Lady Ann und das Schick­sal ihm diese Art von Glück nicht vergönnen.

Denn »Control« hat gerade eine harte Nuss zu knacken und traut nie­mandem anders als Smiley zu, diese Aufgabe zu lösen. Wie noch oft in diesem Roman breitet der Autor einen Neben­hand­lungs­kom­plex mit einer ganzen Reihe von Perso­nen aus, ehe er den Haupt­hand­lungs­strang fort­setzen kann.

László Bánáti, ein Jahrzehnt zuvor aus Ungarn ent­kommen, führt seither einen kleinen Lite­ratur-Verlag in London. Auch seine Mit­arbei­terin Susanna Gero, 23, hat sich als Sech­zehn­jährige auf höchst gefähr­lichen Wegen zu Fuß über die Grenze von Ungarn nach Öster­reich durch­geschla­gen. In London hat ihr ihr gleich­gesinn­ter Lands­mann, der mehr schweigt als redet, beige­standen, Zuflucht gegeben, das ver­räteri­sche »Z« aus ihrem Taufnamen (»Zsuzsanna«) entfernt.

Eines Tages stand ein eigenartiger Mann vor der Tür des Verlages und stellte sich unter allerlei merk­wür­digen Erläu­terun­gen als »Miki« vor. Auf Befehl des Kommi­tees für Staats­sicher­heit der UdSSR solle er Mr. Bánáti töten, auf einen Wink Gottes hin wolle er aber kein Mörder mehr sein. Was sollte das, fragte sich Susanna. War das ein Sonder­ling? Ein russi­scher Spion? Ein Über­läufer? Ein Flücht­ling wie sie und Mr. Bánáti? Dieser musste jedoch eine dro­hende Gefahr geahnt haben, hatte recht­zeitig seine Koffer gepackt und war ver­schwun­den. In ihrer Rat­losig­keit wendet sich Susanna an eine Dame mit Verbin­dungen zum »Circus«, die ihr in ihrer briti­schen An­fangs­zeit geholfen hatte.

Über diesen inhaltlichen Parforce­ritt (durchaus entspannt erzählt) sind wir endlich ins Zentrum der briti­schen Spionage gelangt, wo in der Tele­fon­zen­trale die Drähte heiß­laufen. László Bánáti ist unauf­find­bar, die Causa Michail Bortnik (»Miki«) schreit nach Auf­klärung, Anord­nung und Aktion, »Control« ist in Aufruhr und George Smiley außer Dienst.

Nach allem, was man beim »Circus« und beim amerika­nischen Bruder­dienst weiß, war László Bánáti weder mit Sowjets noch mit Wider­ständ­lern in Kontakt, sondern ein unbe­deuten­der, unpoli­tischer Flüchtling, der einfach sein harm­loses privates Leben lebt. Bei den Recher­chen stößt man auf uralte Fotos aus dem Mos­kauer Hotel Turmalin, nach dem zweiten Weltkrieg ein Flucht­ort linker Emigran­ten. Nach ihrer Zeit in dem ver­meint­lich sicheren Unter­schlupf ver­schwan­den sie in Aus­bil­dungs­lagern, nahmen neue Iden­titäten an, erfanden sich neue Lebens­ge­schich­ten. Und darunter, sieht man jetzt, war auch der Ungar László Bánáti unter seinem ur­sprüng­lichen Namen Ferenc Róka. Der hatte sein Leben dem Kampf gewid­met, erst im Spani­schen Bürger­krieg, später gegen ungari­sche Juden (»Pfeil­kreuzler«) in den Straßen von Buda­pest. »Control« beauf­tragt Smiley, Róka zu finden, doch der ist nicht willens, dem Folge zu leisten. Denn er hat nicht nur seinen Ruhe­stand mit der lieb­reizen­den Ann vor Augen, sondern auch das blutige Ende von Alec Leamas noch im Sinn, der in Ost-Berlin Hans Dieter Mundt, den »bis­sigs­ten Köter der Stasi«, erle­digen sollte und dann von eben­diesem abge­fangen und getötet wurde.

Doch zwei Tage später knickt Smiley ein. Es folgt ein auf­regen­des Hin und Her zwischen den Blöcken nach Berlin, Wien, Buda­pest, London und Portugal, wobei die Grenz­passagen mit falschen Pässen uns und den Agenten beson­deren Thrill im faszi­nieren­den Plot bringen. Sekre­tärin Susanna ist dabei stets an Smileys Seite.

Nick Harkaways Roman fordert uns Leser in unge­wöhn­licher Weise heraus. Der zentrale Plot ist stringent ent­wickelt, leicht verständ­lich, plausibel und wen­dungs­reich verfasst, doch wie der Autor ihn mit einem kom­plexen Geflecht von Hand­lungs­strängen und atmos­phärisch dichten Szenen bereichert, ist eine wahre litera­rische Leistung. Unzäh­lige Figuren mit Tarn- und/oder realen Namen (auch »Karla« aus dem Ori­ginal­titel ist ein Deck­name), ihre Funk­tionen als Agenten oder Doppel­agenten, ihre Zuge­hörig­keiten zu diesem oder jenem oder beiden ver­feinde­ten Systemen, der Grad ihrer Soli­darität – all das sind Elemente von Harka­ways Ver­rätse­lung nach dem Motto »Die Opera­tion ist eine Hummer­falle; hinein ist leicht, hinaus nicht«. Ins­beson­dere Susanna be­ein­druckt durch ihren inne­ren Zwie­spalt zwischen Zweifel und Tatkraft in der Männer­domäne der Spionage­welt. Die Erzähl­weise besticht unter anderem dadurch, dass sie trotz oft lebens­bedroh­licher Risiken im doppel­bödigen Katz-und-Maus-Spiel mit pfiffiger Ironie und Komik gespickt ist. Oder ist es die Rea­lität der Agenten­welt selber, die ge­legent­lich lächer­lich bis absurd erscheint? Hat man tat­säch­lich erörtert, wie Haar­schnitt und Kleidung eines Agenten über Erfolg oder Miss­erfolg einer Aktion ent­schei­den? Hat es sich wirk­lich als förder­lich er­wiesen, sich »wie ein Rüpel« aufzu­führen oder besser noch »als grob­schläch­tiger, lang­samer Denker« auszu­geben, wenn man in Ungarn als Ein­heimi­scher durch­gehen muss?.

»Control« schätzt seinen Mitarbeiter George Smiley aus guten Gründen. »Machen Sie es auf Smileys Art … Beweisen Sie allen gegen­über Anstand«, appelliert er an Smiley selber. Und dieser bleibt sich treu. Be­dächtig, fast träge geht er seine Opera­tionen an. Er will ein An­stän­diger, ein Gentle­man sein, auch wenn es schier unmög­lich ist.