Der Weltreporter

Eins steht außer Zweifel: Hannes Stein ist ein heraus­ragender Erzähler. Das meine ich zunächst einmal ganz vorder­gründig und trivial, sozusagen vom hedonis­tischen Stand­punkt aus betrach­tet. Wie originell, viel­fältig, diffe­renziert und treff­sicher er seine Worte wählt, wie variabel er seine Sätze baut, so dass Melodien und Rhythmen entstehen, was für farben­kräftige Bilder er malt, das schaffen nur wenige andere in gleicher Qualität und zuver­lässiger Konstanz wie er. Bei allen drei Büchern, die ich von ihm gelesen habe, war das Lesen ein dichtes, sinn­liches Vergnügen. (Wer so etwas kann – so viel Vorwar­nung muss sein –, kann freilich jedes Extrem sinnlich perfekt gestalten, auch unsäglich Ekel­haftes.)

Was die Inhalte betrifft, mag es Hannes Stein (ein gebür­tiger Münchner, der viele Jahre in Salzburg, Schott­land und Israel ver­brachte und 2007 in die USA ausge­wandert ist) ebenso wenig beim Alltäg­lichen belassen. Da entfalten seine blühende Fantasie und über­bordende Kreati­vität Settings, Plots und Handlungs­elemente, die mit Extrem­situatio­nen, Utopien, Alternativ­welten und der Geschichte jong­lieren, aber doch irgendwie in unserer Realität verwur­zelt sind und dank ihrer sinnlich-konkreten Darstel­lung auch von nüch­ternen Lesern so gerade noch ge­schluckt werden können. So spielt »Der Komet« [› Rezension] mit der char­manten Idee, der 1. Weltkrieg hätte nie stattge­funden und das Habs­burger­reich hätte sich bis heute erhalten, während sich in »Nach uns die Pinguine« [› Rezension] das Britische Empire auf die Falkland-Inseln einge­köchelt hat. In beiden Romanen steht im Übrigen der Untergang der Mensch­heit vor der Tür.

»Der Weltreporter« nimmt einige dieser Fäden wieder auf, fällt aber auch aus der Reihe.

Uneingeschränkt gilt mein Preislied des Erzähl­stils wieder. Dank des Vergnü­gens des Autors an schöner Sprache im Allge­meinen und speziell an Preziosen wie dem gelegent­lichen Einbinden altmodi­scher Begriffe und Stil­mittel perlt der Text gewisser­maßen, und eine Fülle von Anspie­lungen und Zitaten auf Filme, Bücher und Philo­sophie gibt ihm Würze.

Im Gegensatz zu den anderen beiden Büchern fehlt aber ein konven­tioneller durch­gehender Plot. Vielmehr handelt es sich um eine wechsel­hafte Beziehungs­geschichte zwischen der Taxi fahrenden Philosophie­studentin Julia Bacharach und einem etwa drei Jahr­zehnte älteren Journa­listen namens Bodo von Unruh. Die kurzen Episoden der Liebesge­schichte (aukto­rialer Erzähler, 3. Person) werden alle paar Seiten unter­brochen von einer umfäng­licheren, in sich geschlos­senen Reise­reportage Bodos als Ich-Erzähler. Über vier Fünftel des Buches hin rätselt man, was die zwölf Reisen mitein­ander oder mit der Affäre zwischen Julia und dem Reisenden zu tun haben könnten, dann beginnt die clever exal­tierte Auflösung zu dämmern. Sie passt stimmig ins Hannes-Stein-Universum und wird hier natürlich nicht einmal ange­deutet.

Bodo von Unruh arbeitet für »Holzmann’s Welt­spiegel«, ein (fiktives) Produkt von quali­tativ hochwer­tigem und hoch­preisigem Journa­lismus. Die Artikel des traditions­reichen Magazins, um das sich viele Mythen ranken, werden ohne Rücksicht auf die Kosten konzi­piert, recher­chiert und verfasst, sorgfäl­tigst kontrol­liert und aufwändig gedruckt. Bodo von Unruhs Texten sind Foto­grafien beige­stellt, die sein Begleiter Jacques Lacoste unter oftmals drama­tischen Umständen ange­fertigt hat. (Authen­tischer­weise sind die Bild­legenden mit abge­druckt.)

Während die Schnipsel der Liebes­affäre mehr oder weniger nette Episoden, belang­lose Reibe­reien und geist­reiche Dialoge erzählen (bis es schließ­lich zur Sache geht), trumpfen die zwölf Repor­tagen groß auf und sind die eigent­liche Attrak­tion des Romans. Sie schildern allesamt Reisen zu verort­baren Zielen, exotisch und nur mit Strapazen zu erreichen (Afgha­nistan, Sibirien, Amazonas, Himalaya …). Dem neugie­rigen Protago­nisten kommen Gerüchte von fabel­haften Zuständen in iso­lierten Regionen dort zu Ohren, und er macht sich auf den unge­wissen Weg, um den Wahr­heitsge­halt des Unglaub­lichen zu recher­chieren. Tatsäch­lich haben sich auf den abgele­genen ›Inseln‹ aus Sterns Fantasie histori­sche, politi­sche, soziale Abson­derlich­keiten etabliert, ent­wickelt oder erhalten, wie etwa die Münchner Räte­republik von 1919 in Brasilien, eine Eid­genossen­schaft von Gangstern im Hindu­kusch oder das weltbeste Restau­rant (»Forbidden Pleasures«), von dem »kein Mensch« weiß, wo es liegt. Ganze Staats­systeme (aber auch ein neues Shake­speare-Drama) sind der Imagi­nation des Autors ent­sprungen, deren Wesen und Geschichte er plausi­bel und schräg zugleich herleitet, indem er Fakten und eigen­willige Inter­preta­tionen mixt. So wurde ausge­rechnet in einer verges­senen Nische Russlands durch alle ideolo­gischen Extreme und Kehrtwen­dungen vom Stalinis­mus bis zur Peres­troika hindurch klamm­heimlich ein sehr konkretes Utopia reali­siert, wo »das logische Ziel der mensch­lichen Entwick­lung« längst erreicht wurde. Ein Algo­rithmus regiert und steuert das Gemein­wesen zu dessen Bestem: »Wider­stand ist zwecklos.«

Dies ist ist zweifellos ein ›Autor-Buch‹, will heißen: Nicht der Stoff als solcher, der Plot oder die Charak­tere stehen mit einer bedeut­samen Botschaft im Vorder­grund, sondern das Vergnügen des Autors an seinem kreativen Prozess. Im Schreiben konfron­tiert er das uns geläufige Leben und gängiges Denken uner­müdlich mit Alterna­tiven, Fantasien, Extremen. Dabei blitzen immer wieder Schalk und Provo­kation auf, und nur weil alles auf einem breitem Bildungs- und Kultur­funda­ment verankert ist, lassen wir uns beim Lesen auf die überdreh­testen Ge­schichten ein.

Von vielen Lesern wird Steins Versiche­rung disku­tiert, er habe das Buch bereits vor dem Ausbruch der Corona-Pandemie fertig­gestellt. Ange­sichts von Meinungen, Theorien, Maßnahmen, Miss-Erfolgen und Formu­lierungen, die uns nun in frappie­render Ähnlich­keit im vom Virus bestimm­ten Alltag entgegen­schlagen, mag man in der Tat glauben, Stein habe seinen Roman in Kenntnis der Entwick­lung bis ins Jahr 2021 hinein verfasst. Wirklich relevant sind aller­dings weder diese Text­stellen noch das erör­terte Problem.