Non si uccide di martedì

Diesen Roman zu lesen ist auf weiten Strecken wie ein Blitz­schach­spiel zu verfolgen, dessen Figuren jederzeit ihre Farbe ändern können.

Die Ausgangssituation ist erfrischend einfach. Es ist der September des Jahres 1938. Der junge, auf­stre­bende Chirurg Enrico Mancini und seine Gemahlin Rita (mit 21 noch ein paar Jahre jünger als er) sind auf Hoch­zeits­reise. Beide gehören zu den gehobenen Kreisen ihrer Heimat­stadt Venedig. Geld ›hat man‹, und so sind sie in der ersten Klasse eines luxu­riösen Dampfers nach Rodi (Rhodos) gefahren, um im dortigen »Grand Hotel delle Rose« ihren Honigmond zu ver­bringen. In der südost­lichen Ägäis fühlte man sich damals in jeder Hinsicht wie zu Hause, denn die Insel­gruppe des Dode­kanes stand von 1923 bis 1947 unter italieni­scher Kontrolle. Im Verlauf der Erzählung finden sich zwar ein paar beiläu­fige Anspie­lungen auf die faschis­tische Politik und promi­nentes Personal der Zeit, aber sie haben – wie auch die Schau­plätze Venedig und Rhodos – keine tiefere Bedeutung für die Handlung und dienen nur der Kolorie­rung des Hinter­grundes.

Gleich die ersten beiden Kapitel der Binnen­hand­lung schütteln die Karten des Liebes­paares kräftig durch­ein­ander. Auf der Terrasse des »Caffè Georgios« auf Rhodos gesellt sich generale Costan­tini, ein Freund von Ritas Familie, zu ihnen. Schlag auf Schlag und taktisch geschickt enthüllt der korpu­lente, schwit­zende Siebzig­jährige uner­wartete Informa­tionen über Ritas Groß­mutter Mebel Valt. Der verdankt Rita viel (»mi ha fatto da madre e da padre«). Als Costan­tini ihr deren hand­schrift­liches Testament vorlegt, sieht sie sich als künftige Allein­erbin eines Mil­lionen­vermö­gens, das Mebel aus einer Ölquelle in Texas zuge­flossen ist. Mit einem Trick kann Costan­tini die vertrau­lichen Reak­tionen der frisch Ver­mählten genießen (Gier, aber keine Spur von Trauer) und legt sodann seine wahren Neuig­keiten auf den Tisch: Die Oma sei schon vor Wochen gestorben, das gerade vorge­legte Testament sei veraltet, Mebel habe es geändert, bevor sie ihn gehei­ratet habe, und sein Vorschlag sei nun: »Dividiamo la torta in tre fette, due a voi una a me.«

Was bleibt den frisch Vermählten anderes, als den unsym­pathi­schen neuen Familien­ange­hörigen als »mascal­zone« zu verachten, sich mit den ihnen verblei­benden zwei Dritteln der Dollar-Millionen zu beschei­den und ihre Flitter­wochen zu genießen? Doch das Bau­prinzip dieses Romans gönnt ihnen und den Lesern keine Pause. In Kapitel 2 begibt sich Enrico an die Hotelbar, wo ihn Giorgio Ridolfi erwartet. Er stellt sich als Mebels Anwaltvor und erläutert heim­tücki­sche Klauseln im neuen Testament der verstor­benen »santa donna della signora Valt«: Falls einer im Erbentrio versterbe, falle die Ölförder­konzes­sion an die beiden Über­leben­den, und – noch kurioser – falls alle drei den Tod finden sollten, sei er (Ridolfi!) der Allein­erbe! Am Ende unter­breitet auch er einen Vorschlag: »Una fetta, un quarto della torta, per me, i restanti tre quarti a voi nipoti … e al marito della povera defunta.«

Damit ist die Serie ungeahnter Über­raschun­gen keines­wegs erschöpft – im Gegen­teil. Waren die vier Protago­nisten bislang recht ein­dimen­sional und für alle anderen ver­meint­lich durch­schau- und mani­pulier­bar, eröffnen sich jetzt in unzäh­ligen Ge­sprächen und Episoden Abgründe. Enrico ist weder fehler­frei, noch ist er der treue, für­sorg­liche Gatte, den er Rita vor­turtelt. Aber auch deren Fassade einer etwas naiven, gut­müti­gen höheren Tochter bröckelt ange­sichts des immer dreister auf­treten­den Duos Costan­tini/Ridolfi, und erstaun­liche Skrupel­losig­keit tritt ans Licht. Schließ­lich bleibt kein Stein auf dem anderen, Gier und kühles Taktie­ren bestim­men den Umgang mit­einan­der.

Norditalien-Lesetipps

Die Zahl der Spieler bleibt übersichtlich, aber was in ihren Köpfen vorgeht, er­schließt sich erst mit der Zeit und wandelt sich überdies mit den Umständen. Die Stimmung ver­dichtet sich, bis Ent­schei­dungen getroffen werden müssen. Nie ist vorher­sehbar, wie jede Person nach der nächsten Wendung agieren wird, und manche schafft einfach Fakten. Jeder Spieler gewinnt mit jedem Zug an Kom­plexität, und die Kon­stella­tion der Figuren wird immer unüber­sicht­licher. Die Spannung, wie das wohl weiter­gehen mag, wie sich wohl alles auf­dröseln mag, wer am Ende zu den Opfern, wer zu den Gewinnern gehören mag, bleibt erhalten. Im letzten Drittel sorgen ungeahnte Horror-Einlagen für Aufregung beim Lesen, und schließ­lich erreicht die Handlung groteske bis sarkas­tische neue Höhe­punkte.

Andrea Molesini ist jedoch kein Fan aus­schwei­fender Beschrei­bungen. Sein Stil ist im Gegenteil recht sachlich und un­präten­tiös. Die Dialoge verlaufen ohne Um­schweife, die Szenerie wird nur knapp skizziert, die Handlung geht zügig voran. Die Kon­versa­tionen sind mit Ironie, Spott und kleinen Beleidi­gungen gewürzt (»santa­rellina«, »maritino«, »arpia« …), und wir schwanken zwischen Schaden­freude und Mitleid ange­sichts der mühsamen Versuche, Fassaden auf­recht­zuer­halten, Haltung zu bewahren, Absichten zu ver­schleiern, und der kleinen Ausbrüche von Wut, Triumph, Arroganz und dem Auskosten fragiler Über­legen­heit.

Als habe der Autor nicht auf den Unter­haltungs­wert seines abwechs­lungs­reichen, span­nenden und witzigen Rätsel­spiels vertraut, hat er die zentrale Ge­schichte mit zwei rahmenden Teilen ergänzt. Der eine erzählt eine kleine Episode der Vorge­schichte, die dem auf­merk­samen Leser unnötige Voraus­ver­weise liefert und für das weitere Ver­ständ­nis nicht erfor­derlich wäre. Der andere folgt als »Coda«, nachdem der Plot bereits einen ›runden‹ Abschluss gefunden hat, und soll das Binnen­ge­schehen auf eine höhere, philo­sophi­sche Ebene heben. Leider wirkt er aber einfach nur aufge­setzt, rätsel­haft und wäre besser wegge­blieben.