Meine geniale Freundin

Kaum ein anderes Buch wurde in den letzten Jahren international so zerpflückt wie dieses, um kaum ein anderes gab es einen grö­ßeren Hype. Dazu trug auch das selbst gewählte Versteck­spiel der Autorin bei, die voll­ständig hinter ihr Werk zurück­treten wollte und gerade durch diesen Akt der Demut eine Flut von In­vesti­gationen und Spekula­tionen auslöste. Erst Anfang dieses Oktobers wurde sie endgültig aus ihrer Anony­mität hervor­gezerrt.

Während Ferrantes Romane in ihrer Heimat und im Ausland ziemlich einhellig gefeiert wurden (jeden­falls nach James Woods Empfeh­lung im New Yorker im Januar 2013), löste »Meine geniale Freundin« in Deutsch­land zwar auch einen gehörigen Wirbel aus (befeuert durch eine fulmi­nante Marke­ting­kam­pagne des Suhrkamp-Verlages), aber in der Kritik hielten sich Lob und Mäke­leien merk­würdig die Waage. Was mag die Rezeption hierzu­lande gebremst haben?

Das Konzept der äußeren Handlung ist einfach. Erzählt wird (in vier Bänden), wie sich die Freund­schaft zwischen Elena Greco und Raffaella Cerullo, zwei intelli­genten, ambitio­nierten und hoch­sensiblen Mäd­chen aus der nea­polita­nischen Arbeiter­schicht, entwickelt. Der erste Band umfasst ihre Grund­schul- und weiteren Aus­bildungs­jahre in der Nach­kriegs­zeit bis in die Sech­ziger­jahre, als sich Italiens Wirt­schafts­wunder heraus­bildete. Er schließt im sech­zehn­ten Lebens­jahr der beiden mit großen Ereig­nissen, die auf den zweiten Band neu­gierig machen. Da werden die Wege aus­ein­ander gehen – Raffaella heiratet, reibt sich als Arbei­terin und in den engen Vorgaben italie­nischen Familien­lebens auf, Elena studiert in Nord­ita­lien, feiert Erfolge als Roman­autorin, scheitert aber in der Liebe. Bis ins Alter bleibt die Freund­schaft durch all die Jahre der Trennung und (im Italie­nischen) über 1.700 Seiten bestehen, und eine Vielzahl von Neben­figuren begleitet das ewige Auf und Ab. Neben den be­ein­druckend facetten­reichen Charakter­bildern liefert Elena Ferrante in ihrer Tetra­logie der »Nea­poli­tani­schen Saga« (s. Bibliografie unten) auch ein um­fassen­des, plastisches Panorama der sich wandelnden italie­nischen Gesell­schaft und Neapels im Beson­de­ren.

Elena (»Lenuccia« oder »Lenù«) ist die Tochter eines Pförtners bei der Stadt­ver­waltung, der Vater von Raffaella (»Lina« bzw. »Lila«) ist Schuster. Beide Kinder sind schon früh ent­schlossen, ihr ärmliches so­ziales Milieu hinter sich zu lassen, und sie haben das Zeug dazu – einen starken Willen, rasche Auf­fas­sungs­gabe, uner­müdliche Einsatz­bereit­schaft, hohe Intelligenz, uner­wartete Talente. Aber sie unter­schei­den sich auch in vieler­lei Hinsicht: Lenù, die Ich-Erzäh­lerin, wirkt verbissen, erarbeitet sich die Spitzen­position in jedem Bereich, auf den es ihr ankommt, durch eiserne Disziplin und Ent­sagung. Lila hingegen scheint aus sich heraus wahrhaft »genial«: sehen, begreifen und beherr­schen ist für sie eins (Interessant, wie der Buchtitel in den verschie­denen Sprachen dies umkreist: »L'amica geniale«, »De geniale vriendin«, »My Brilliant Friend«, »La amiga estupenda«, »L'amie prodigieuse« ...). Sie hat das größere intellek­tuelle Potenzial, nutzt es aber leicht­herziger, kühner. »Sie wusste, wie man Grenzen über­schritt, ohne je wirklich die Kon­sequen­zen dafür zu tragen.« Als könne sie ihre Leis­tungen nach Belieben ein- oder aus­knipsen, wirft sie nach inner­familiären Querelen ihre Schul­karriere weg, ver­nach­lässigt monate- und jahre­lang geistiges Arbeiten und kann sich dann doch urplötzlich selbst Alt­griechisch bei­bringen, nur weil die Freundin es dem­nächst auf dem Gym­nasium studieren wird.

Die komplizierte Rivalität zwischen den beiden Mädchen ist die zentrale Triebkraft, Annähe­rung und Ent­frem­dung zwischen ihnen das zentrale Thema. Einer­seits wett­eifern sie mitein­ander, spornen einander an, dann wieder verachten sie die andere, spielen deren Er­rungen­schaften herunter, ignorieren inner­lich ihre Vorzüge – bis die Verlust­ängste sie wieder zuein­ander hin treiben. Insgesamt erscheint Lila, obwohl in ihrer körper­lichen Ent­wick­lung hinter­drein, als die Stärkere der beiden. Lenù wirkt dagegen eher unent­schieden – eine kluge, fein­fühlige Beob­achterin, aber immer wieder über­rascht von den kraft­vollen Schach­zügen, mit denen Lila ihr Leben zu steuern versucht. Sie räumt ein, dass Lilas Wesen auf sie ab­färbt; zeit­weise treibt sie die Sorge um, sie könne ihre eigene Origi­nalität verlieren bzw. nicht aus­bilden.

All diese Fluktuationen breitet Elena Ferrante in unzähligen Episoden aus. Deren dramatische Kraft ist höchst unter­schiedlich. Vieles in Realität und Traum­welt der Mädchen vermag durchaus zu schockie­ren. Aber bedingt durch Ferrantes Stil hinter­lassen nur einige – die für die Gesamt­ent­wick­lung prägenden – Szenen einen nach­haltigen Eindruck: der gemein­same Abstieg in einen fins­teren Keller, der Aufstieg durchs Treppen­haus zur Wohnung eines ge­fürch­teten Phan­tom­wesens, des Mafia-Dons Achille, die erste Expedition hinaus aus dem engen Stadt­viertel (»Rione«), wo die Mädchen das Meer suchen, aber eine un­wirk­liche Welt voller Unrat, Schrott und Asphalt durch­queren, der abend­liche Bummel der bescheiden heraus­geputzten Teenager im Rione (später in den reichen Geschäfts­straßen der Stadt­mitte), ein Sil­vester­feuer­werk mit fast töd­licher Eska­lation, Aus­ein­ander­setzun­gen in den Familien, pompöse Fest­lich­keiten und der­gleichen. Diese Szenen ragen wie Inseln aus einem klein­schrittigen, unend­lich bild- und detail­rei­chen Erzähl­strom, der nicht eine psychische Nuance der Be­ziehungs­ent­wicklung auslässt, keinen Schatten, keine Bemerkung, keine Vermutung, keinen flüchtigen Eindruck. Das Gleichmaß minu­tiöser Proto­kollie­rungen, oftmals viele Seiten lang ohne Spitzen, kann ermüden, über­fordern, zum diago­nalen Lesen verlocken.

Struktur geben wenige Leitlinien, insbesondere die Ziele der Mädchen wie die Beste in der Schule zu sein, reich zu werden (erst als Roman­schrift­stelle­rinnen, später als Schuh­fabri­kanten), sich aus ihrem Milieu zu befreien. Mit zuneh­men­dem Geschichts- und Politik­bewusst­sein beein­drucken sie die krassen Klassen­unter­schiede im Rione und in ihrer Stadt stark, aber mit wech­selndem Effekt: Mal bewundern, mal ver­achten sie Reichtum, Glamour und Macht. Obwohl all dieses Oszil­lieren im Einzelnen nach­voll­zieh­bar und über­zeugend motiviert ist, wirkt die Ent­wick­lung im Ganzen dann doch beliebig. Weil sich die ups and downs irgend­wie alle gegen­seitig aufheben und alles ebenso gut auch anders hätte ver­laufen können (wie das Leben eben so spielt), gehen Elena Grecos und Raffaella Cerullos Schick­sale dem Leser nicht unter die Haut. Man ist interes­siert, aber nicht fas­ziniert.

Süditalien-Lesetipps

Ertragreicher fand ich, wie Elena Ferrante die Hintergründe der indivi­duellen Biografien gestaltet. Wun­derbar, wie unter der Oberfläche des Be­ziehungs­flirrens der Alltag im Rione, das Leben in verschie­denen traditio­nell geprägten Familien, das sich wandelnde soziale Bewusst­sein, der um sich grei­fende Unter­neh­mer­geist ver­anschau­licht oder zumin­dest indirekt einge­spiegelt werden. Männer sind fast durchweg Machos, wie aus dem Klischee geboren. Sie sind auf­brausend, gewalt­tätig, unkon­trolliert, charmant nur gegen junge Mädchen, ansonsten können sich nur die stärksten Frauen ihrer hand­festen Repression wider­setzen. Lilas Bruder Rino durch­läuft beispiel­haft den üblichen Werde­gang: Als Jugend­licher bewundert, unter­stützt und beschützt er seine Schwester, doch nachdem er im Kon­kurrenz­kampf mit dem Vater den Kürzeren zieht und schwere Demüti­gungen ein­stecken muss, wird er zum frustrierten Unter­drücker alles Weib­lichen.

Insbesondere wird der vielschichtige Charakter des Camorra-Wesens deutlich. Einer­seits geben sich die Mafiosi edel­mütig, groß­zügig, solida­risch mit den kleinen Leuten im Rione, vertei­digen sie todes­mutig, anderer­seits können sie hemmungs­loser Selbst­sucht verfallen, heim­tücki­sche Fallen stellen und zuschnap­pen lassen, gegen Rivalen unfass­lich brutal agieren. Quasi neben­bei wird begreif­lich, wie sich das Un-System Neapel über Jahr­zehnte ver­festigt hat. Umso erstaun­licher, dass ein uralter Stütz­pfeiler dieses eigen­tümlichen Gemein­wesens und seiner Menta­lität in Ferrantes Roman fast keine Rolle spielt: Frömmig­keit und die katho­lische Kirche.

Unzweifelhaft ist Elena Ferrante eine außer­gewöhn­liche Schrift­stellerin, fähig, das kom­plizierte psycho­lo­gische Kräfte­spiel einer Situation voll­ständig zu analy­sieren und mit ihrem messer­scharfen Vokabular subtil zu verba­lisieren. Die Über­setze­rin Karin Krieger hat eine gleicher­maßen bewun­derns­werte Leistung erbracht, indem sie den Stil ihrer Vorlage sorg­fältig erfasst und getreu­lich über­tragen hat. (Werfen Sie selbst einen ver­gleichen­den Blick in diese beiden Lese­proben (PDF-Format): italienisch und deutsch.) Vielleicht fehlt es aber für manchen deutsch­sprachigen Leser – warum auch immer gerade hier – an Dynamik der Gestaltung, an aus­gepräg­teren Spannungs­bögen oder (bei ihm selbst) am langen Atem beim Lesen.

Bibliografie der »Neapolitanischen Saga« (alle Übersetzungen von Karin Krieger):

• »L’amica geniale« (2011)
  »Meine geniale Freundin (Kindheit und frühe Jugend)« (29.08.2016)
• »Storia del nuovo cognome« (2012)
  »Die Geschichte eines neuen Namens« (10.01.2017)
• »Storia di chi fugge e di chi resta« (2013)
  »Die Geschichte der getrennten Wege« (Juli 2017)
• »Storia della bambina perduta« (2014)
  »Die Geschichte des verlorenen Kindes« (September 2017)