Die Mission des Kochs

»Ein völlig Unbekannter.« Das ist der letzte Satz dieses Krimis um den tüchtigen Salvo Mon­talba­no, Chef des Kom­missa­riats im sizi­liani­schen Provinz­städt­chen Vigàta. In acht­und­zwan­zig Kriminal­roma­nen und über siebzig Erzäh­lun­gen hat Andrea Camilleri (1925-2019) diesen Charakter schlüssig weiter­ent­wickelt, vom jungen Berufs­anfän­ger bis zum reifen com­missa­rio kurz vor dem Ruhe­stand. Seiner inter­natio­nalen Fan­ge­meinde ist er über fünf­und­zwanzig Jahre hin ans Herz gewachsen, eine aus­gereifte, runde Per­sön­lich­keit mit Licht- und Schatten­seiten, mit schar­fem Verstand, von tiefer Mensch­lich­keit und untrüg­lichem Gerech­tig­keits­sinn [› Einführung].

»Ein völlig Unbekannter« – so distanziert sich dieser seriöse, gestan­dene Mann im Rück­blick selbst von dem Bild, das er in diesem Krimi ab­geben musste. »Er würde alles dafür tun, dass diese Ge­schich­te niemals Teil seiner selbst wurde. Er würde sie verleug­nen und für immer aus seinem Ge­dächt­nis tilgen. An Bord der Alcyon war ein Mann gewesen, der weder seinen Namen trug noch sein Gesicht hatte. Ein völlig Unbe­kannter.«

Das ist natürlich ein literarischer Trick, wie Andrea Camil­leri, der alte Fuchs, den Schock seiner Eska­pade in ein kom­plett anderes Genre – das des action-Thrillers all’ameri­cana – im Nach­hinein abzu­mildern versucht. Doch da ist das Kind längst in den Brunnen ge­fallen, manch treuer Leser ver­wundert oder ent­täuscht, ver­prellt oder ent­rüstet. Was hat den Autor nur be­wogen, dass er dieses Buch über­haupt ver­öffent­licht hat? Auf­schluss gibt das Nach­wort, und davon setzt der Autor sicher­heits­halber gleich zwei an. Im ersten erläu­tert er, dass diesem Buch ein zehn Jahre altes Dreh­buch für ein (ge­schei­tertes) italie­nisch-ameri­kani­sches Film­projekt zu Grunde liege. Das habe er in einen Montalbano-Roman um­ge­wan­delt, wobei »dessen nicht literarischer Ursprung – im guten wie im schlechten Sinn – zwangsläufig zu spüren ist«.

Im zweiten deutet er an, was er aktuali­siert hat und was nicht, und schließt mit der auf­fällig be­müßig­ten Fest­stel­lung: »Ich finde, es ist ein ausgezeichneter Montalbano-Roman.« Und Camilleris Haus­verlag Sellerio kannte gewiss weitere gute Argu­mente für die Ver­öffent­lichung.

Immerhin die erste Hälfte des Buches fühlt sich wie ein ›echter Montal­bano‹ an. Der Schau­platz ist Vigàta, das Perso­nal von Cata­rella bis Ade­lina ver­traut, die Hand­lung passt zum Ort und hat eine schlichte sozial­kriti­sche Rele­vanz: Gio­vanni (»Giogiò«) Trinca­nato, Playboy und verant­wor­tungs­loser Erbe einer Werft, hat den Tradi­tions­betrieb mit seinem Lotter­leben in den Konkurs gewirt­schaf­tet. Einer der um ihre Existenz­grund­lage betro­genen Arbeiter ver­zweifelt und erhängt sich. Der Krimi gewinnt an Fahrt, als »Giogiò« ermor­det aufge­funden wird. Wir finden lieb gewon­nene Bau­steine wie die spitz­züngi­gen Ge­spräche im Kommis­sariat, Montal­banos Driften zwischen Träu­men und Reali­tät, seine aus­ufernden Mahl­zeiten in Enzos Trattoria (»Der Auber­ginen­auf­lauf schmeckte so köstlich […]: ›Bring mir noch eine Portion.‹), Spazier­gänge auf der Mole, Probleme mit den Sympto­men des Alterns, Ade­linas leckere Küche.

Aber irgendwie hängt schon dieser Teil in der Luft. Haben sich Livia und Salvo nicht nach Jahren des Gezänks im letzten Band getrennt? Keine Silbe dazu hier – beide gehen mit­ein­ander um wie immer, mal liebe­voll, mal ge­reizt. Und über­haupt fehlt jede Konti­nuität zum be­mer­kens­wer­ten Vor­gänger­band »Ein tiefer Blick in die Seele« (»Il metodo Catalanotti«) [› Rezension].

Sizilien-Lesetipps

Mit dem Erscheinen eines merk­würdi­gen Segel­schiffes namens »Alcyon« setzt der zweite Teil ein. Es ist eine Art ›Flie­gen­der Sizilia­ner‹, der nahezu unbe­mannt und schein­bar konzept­los durchs Mare Nostrum geistert und immer nur für Stunden an­landet, um Proviant aufzu­nehmen. Mehr darüber und über den Plot, der mit dem Segler verknüpft wird, anzu­deuten, würde den­jenigen Lesern, die James Bond gut finden und sich über­raschen lassen möchten, den Spaß ver­derben. Die Hand­lung ist zwar reich an un­vorher­gese­henen Wen­dungen, aber nach meinem Geschmack insge­samt un­realis­tisch und in die Länge gezogen, in etlichen Details unlo­gisch und am Ende völlig über­dreht. Salvo Montal­bano glänzt dies­mal nicht durch Men­schen­kenntnis und messer­scharfe Über­legun­gen, sondern – wer hätte das je von ihm erwartet? – mit scharfen Messern. Diese Ver­fla­chung ist wohl ge­meint, wenn die italie­nische Verlags­werbung jubelt: »Montalbano ist abenteuerlustiger als je zuvor.« Dazu passt, dass der sonst so kulti­vierte, belesene Prota­gonist unge­bremst droht und flucht wie ein Kalfater­gehilfe und bei Frauen nur Augen für ihre körper­lichen Reize hat.

Dass in der Gesamtbewertung noch drei Sterne zu­sammen­kommen, liegt an einigen Details, die er­kennen lassen, dass dieses Misch­produkt denn doch aus der Werk­statt eines anschei­nend nimmer­müden literari­schen Voll­blut­künst­lers stammt. Wie er das erste Auf­tauchen des ge­heimnis­vollen Schiffes in eine traum­ähn­liche Szene bettet, später eine Mond­finster­nis gestaltet, wie er eine im Grunde alberne Maske­rade über Seiten hin zwischen Komik und Tragik oszil­lieren lässt, wie einige Figuren (etwa der Masken­bildner) so zuge­spitzt erschei­nen, dass man manch­mal glauben möchte, das Ganze sei eine Persi­flage (bis man den Glauben daran schnell wieder verliert) – das sind die nicht sehr zahl­reichen Glanz­lichter dieses Romans (den – wie schon die Vorgängerbände – Rita Seuß und Walter Kögler übersetzt haben).

Anders als all seine Vorgänger entlässt uns dieser disparate Krimi nicht nach­denk­lich, sondern mit einem bitte­ren Nachge­schmack. Falls er eine Satire oder ein Experi­ment sein sollte, so ist beides gründ­lich miss­raten – auf Kosten des Pro­tago­nisten, der zur Kari­katur seiner selbst verzerrt wird. Damit hat der Autor aus­gerech­net eine seiner Stärken verraten: die die Zeit­läufte über­dauernde Ver­lässlich­keit seiner Figuren und seines Welt­bilds.